Há quem nos fale de guerra     
Os amores na mente, as flores no chão
Morte, miséria terrores 
A certeza na frente, a história na mão
Quando nos falam de terra    
Caminhando e cantando 
Plantamos flores, flores, flores   
 E seguindo a canção
flores, flores...
-roda viva; a peça (Buarque) 
 -pra não dizer que não falei das flores (Vandré)
Pomerode - SC
um ciclo de primaveras reticenciadas









